Ela III

E o olhar amedrontado se curva.

E a boca indecisa cicia lentamente.

Algo está por vir com um desfalecimento contínuo e longo.

E os movimentos calculados e sentidos por cada suspiro, padecem.

Ela paralisa.

Num espaço claro, num espaço de dentro, esquecido pelo de fora.

Grita seu desespero, o som dilui na distancia, nas alturas.

Como um pássaro que voa até onde aguenta voar.

Que canta até onde seu canto ecoar.

Senta-se à beira de seu caminho.

Ela, ama, alma, clama, calma.

Caminha lentamente sob sua nuvem de lágrimas, à espera dum silêncio que lhe responda, mas há murmúrios incessantes, pesados, cansados, gelados.

Se sente, sente.

Seu sangue escorrendo em toda fresta, em cada pulsação, pintou-se por inteiro.

Já não se sabe quem é, confundiram-na.

Numa cratera de si, cheiro de carne crua que, cai, se recolhe, quer morrer, quer viver, quer ser um nada, anseia uma última palavra.

Prostrou-se na terra, olhou para o céu.

Brotou uma semente de esperança. Ainda há?

Não haverá drama.

Poderá revelar-se em chiados, em impulsos ruidosos. Jorrando na extensão.

Pousou adoração.

Teve algo em que segurar, sustentar.

Ergueu-se, exalando beleza. Ainda há, sim, uma maravilha nela, atônita, inconsciente, louca, crescente e bela.